По кнопкам тычу пальцами, кнопки черные, пальцы скачутся. Мысли летают по дому, не вылетая за стены, остаются для меня одной. Рот открывать не хочется. Да и сказать-то особо нечего. Дышу раз за разом по маленькой, остывает вода в чайничке. День за днем пробегает солнышко, то темно, то снова светло. Рядом пыль оседает по зернышку. В мультиварке — куриные бедрышки. Мне кажется, что впереди меня ждет ничего. И я ожидаю получить его.
Ничего не имеет формы и цвета, ничего не пахнет и не цветет. Ничего это вовсе не конец лета. Ничего — это то, уже произошло, когда ты его еще не дождался. Стол твердый, в чашке вода на донышке. Слева усы посылают тексты. Справа распустился диван на лужайке, залитой светом. Я делаю то, что никому не нужно. Зачем-то потею, пока они вздыхают. Мне жаль, что на этом моменте смысл написанного исчезает. Подмышки намокли, летят бифуркации точки обратно. Вы все еще ждете? И я.. уверена, мы дождемся, ребята.
Загрузка ...