Ветра экзистенциальной тоски

Утро становится грустным началом новой определенности. Кто-то верит в бога, а я верю в теорию вероятности. Шансы всегда есть, но они так малы. Скорее всего я останусь с вами. Скорее всего завтра будет так же, как и вчера. И только однажды я ошибусь. Но это не важно. Однажды может ошибиться даже кошка, чей успех в охоте — 60%, и это лучшее на что способна природа. Так куда же мне стремиться не ошибаться или сокрушаться о своих ошибках, если сам мир косячит, рождает мутантов, сбивается с дороги и взрывает бомбы. Они влюбляются, думают, что это навечно. А потом разводятся, делят имущество и недоумевают, куда любовь уходит. Что такое любовь? Это ли не обманка — мираж эволюции для продолжения рода?! Или есть что-то иное, кроме красивых глаз и душевного разговора? Я проснусь утром, вставать не хочется. Меня где-то ждут, но вы мне противны. Я не хочу с вами говорить, не хочу вам кидать улыбки. Но вы мне даете деньги, еду и говорите, что делать. Вы противные жабы, ужи и макаки. Уйду я от вас однажды в туман одиночества, где не будет ни скуки, ни тупости, ни маленькой зарплаты. Утро становится грустным началом, но только если — ты все еще там, но я-то уже здесь! Я просто немного решила послать все нафик. Но почему же тоскует душа моя за окошком? Смотреть на все это тошно немножко.